Косенко Данила Юрьевич (kosenko_danila) wrote,
Косенко Данила Юрьевич
kosenko_danila

Ламер - это судьба. Отрывок 6

Темно-вишневый джип, проехав половину коттеджного поселка, остановился у скромного одноэтажного особняка. Водитель, мужчина лет тридцати, одетый в ковбойском стиле. Клетчатая рубашка, заправленная в перетянутые широким ремнем джинсы. Заправленные, в свою очередь легкие высокие замшевые сапоги. Взяв с заднего сиденья упаковку с пивом, он уверенно зашагал по серой бетонной дорожке к дому.
Часов он не носил и, решив проверить время, вытащил мобильник. Аппарат, два с половиной года служивший без сбоя, не подавал признаков жизни. Мужчина удивился, поколдовал с кнопками, но, махнув рукой, сунул телефон в задний карман. После чего продолжил путь.
Вступив под широкий навес, он крикнул вглубь дома:
-Эй, детка! Это Джимми! Я пришел!
Ответа не последовало. Легкий холодок пробежал по его спине. А вдруг она указала не тот адрес? Или в доме милицейская засада!
Прихожая, еле озаренная лучами садившегося солнца, привела его к кухне. Он услышал шум льющейся воды и окончательно расслабился. Кто бы ни был в доме, арестовывать гостя в его планы точно не входило. К тому же всегда можно придумать "отмазку", что его разыграли друзья, пригласив на вечеринку.
-Лиза, ну где же ты?
На дверце холодильника белел тетрадный листок в клетку. Крупный размашистый подчерк. "Я в душе. Располагайся".
- Вот чертовка! - усмехнулся мужчина и потянулся за пивом. - Похоже, сегодняшний вечер удался.
Сделав пару глотков прямо из горла, он крикнул:
-Эй, а ты не против, если я к тебе присоединюсь?
И, не дожидаясь ответа, пошел на шум воды, на ходу расстегивая рубашку. Звук привел его к небольшому тамбуру, бывающему обычно перед санузлом. Слегка приоткрытая дверь в ванную, шум шел оттуда. Он взялся за ручку двери.
Удар бейсбольной биты пришелся точно по затылку.
Резкий запах нашатыря ударил в нос. Он очнулся примотанным канцелярским скотчем к креслу на кухне.
- Очнулся? Может, пивка?
Густая жидкость с резким ячменным запахом полилась ему на макушку и просочилась за шиворот, закапала с носа. Он понял, что на него выливают его же недопитую бутылку. Голос из-за спины, полный насмешки и презрения, звучал гулко, словно говоривший задался целью быть не узнанным.
Моргнув глазами, он с трудом разлепил веки. Попытался сориентироваться. Без сомнения, это была та же самая кухня. Только теперь на столе стояла не картонная коробка с пивом, а видеокамера. Красная лампочка на объективе помаргивала, сигнализируя о записи.
- Кто вы такой?
- Может, начнем с тебя? Что ты здесь делаешь?
- Это какое-то недоразумение. У меня здесь назначена встреча.
- Да? И с кем же?
- С другом...
Резкий удар битой по левому плечу. Мужчина застонал от боли.
- Не ври мне, если не хочешь умереть от побоев. К кому ты приехал на встречу? Ну, смелее! К Лизе?
- Откуда вы знаете? Где она? Вы её отец?
- В каком-то смысле, да. Я ее создал. Нет никакой Лизы. Картинка на аватаре и пара абзацев из порноромана, и для тебя она уже приобрела плоть и кровь.
-Зачем?
- Чтобы ловить на нее таких уродов, как ты. Ты давно исповедовался?
- Не понимаю.
- Парень, у тебя есть выбор. Ты как на духу выкладываешь мне признание и заслужишь легкую смерть. Иначе будешь умирать до утра.
- О чем рассказывать?
- О том, что ты собирался делать Лизой.
- А тебе какое дело?
- Вижу, тебя совсем не смутил ее возраст. Что ж, придется научить тебя хорошим манерам. Может, ты станешь сговорчивее.
От боли мужчина вновь потерял сознание.

Сделав еще пару снимков, фотограф обошел привязанный к креслу труп и прицелился объективом в окровавленный затылок. Ползающий рядом на корточках судмедэксперт едва не сбил его с ног локтем. Он пытался снять отпечатки с пивной бутылки, в которой плескалось немного светло-коричневой жидкости.
- Лев Аркадьевич, ну дайте же мне, наконец, закончить! Никуда от вас этот труп не убежит.
Фотограф раздраженно защелкал затвором.
-Извольте, - отшутился судмедэксперт, отступая в угол в бутылкой. Он поднес ее к свету и что-то заметив на стекле, разочарованно сунул улику в пластиковый пакет.
- Что, опять перчатки?
Фотограф привстал с корточек и стал зачехлять камеру.
- Они, родимые. - Лев Аркадьевич грустно вздохнул. - Хоть бы волос потерял, всё ж польза была. Такое впечатление, что он в скафандре убивает. И каждый раз в новом.
- Ребят, ну когда "жмурика" грузить можно будет? - подал жалобный голос вошедший сержант милиции.
- А вот как Три Пэ приедет, посмотрит, даст добро - и погрузите.
- А скоро он? Я с утра не жрамши.
- А ты прислушайся. Слышишь, машина едет. Кажется, он.
- Точно он! - подтвердил фотограф. - Я эти выхлопы ни с чем не спутаю. Сам Три Пэ пожаловал.
Три Пэ, следователь местного СКП, в миру Павлов Павел Петрович, вошел на кухню. К его горлу подступил комок. Приложив усилие, Павлов справился с рвотным позывом.
"А еще говорят, что следователь может привыкнуть к трупам и виду крови. Может, но не обязан", - подумал он. Стараясь не смотреть на кровавое месиво вместо лица покойника, он подошел к трупу.
- Здорово, орлы! Ну, чем порадуете?
- Отпечатки есть, но пока только его.
Судмедэксперт кивнул на труп. Павел Петрович успешно подавил очередной позыв.
- И предыдущих хозяев.
- Ограбление?
- Бумажник нашли в заднем кармане джинсов. Всё на месте. Машину он припарковал возле дома, она и сейчас там стоит. Так что ограбление отпадает.
Павлов заметил упаковку с пивом.
- Его?
-Да. Привез с собой. В кармане чек нашли. В магазине подтвердили, что пиво покупал наш "жмурик".
- Как-то нелепо покупать пиво на собственные похороны.
- Дай-ка чек! - Павел Петрович вгляделся в строчки мелкого текста. - А презики нашли?
- Не помню, кажется, в бумажнике лежали распакованные. А что?
- Судя по всему, у "жмурика" намечалось свидание. Эти "резинки" он купил вместе с пивом. Приехал сюда добровольно, никто его не тащил в дом.
- Все, как в предыдущем случае? Забит до смерти?
- Да. Похоже, мы имеем дело с серийным убийцей.
Павлов вдруг ломанулся на улицу. Через открытую форточку послышались звуки рвоты. Следователь за ближайшим кустом прощался с утренним завтраком.
Стало немного легче. Слегка пошатываясь, он побрел к машине, на ходу доставая носовой платок.
Около "Победы" его дожидался судмедэксперт.
-Слушай, Павел Петрович! Кажется, у нас есть зацепка.
- Ты про мобилы?
-Как ты догадался?
-Разговаривал с родными покойных. Никто из родственников наших жертв не смог дозвониться до них. Все покойники оказались вне сети за два часа до собственной гибели.
-Да, но есть особенность.
- Какая?
- Мобильники вообще не работали.
-Я знаю. Вероятно, они не хотели, чтобы их беспокоили. И выключали перед... - он поискал нейтральное слово, - встречей.
-Вовсе нет. Все телефоны были сломаны.
-Как? Кирпич на них уронили, что ли?
-Никаких внешних повреждений. Но ни один больше не включается.
- Ты хочешь сказать...
- Да. Их вывели из строя дистанционно. Как раз за два часа до смерти жертв.
- Приехали! Наш маньяк, оказывается, еще и хакер.
- Хакер, не хакер, но определенные познания у него есть.
-Похоже, придется мне сегодня кое-кого навестить.
Tags: Ламер - это судьба
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments